逆光而行时
。，而是拐进了校医室。他刚才在废墟里搬东西，手背上被生锈的铁丝划开了一道口子，血珠正顺着指缝往下滴。“有人吗？救命啊。”，一股浓烈的劣质白酒味扑面而来。，昏暗得像口棺材。角落里的病床上，一个穿着皱巴巴白大褂的中年男人正四仰八叉地躺着，手里还攥着半瓶二锅头。空酒瓶堆满了床头，跟垃圾堆似的。“校医？”陆鸣皱了皱眉，这学校烂成这样，连校医都是酒鬼。，转身去药柜里找创可贴。“别动！”
一声含混的低喝突然响起。
老周眯着眼坐起来，头发乱得像鸡窝，眼神浑浊却透着一股子凶狠：“那是过期的。红药水在第三层，左边数第二个抽屉。”
陆鸣动作一顿，回头看了他一眼：“你没醉死啊？”
“少废话。”老周晃晃悠悠地站起来，从一堆杂物里翻出一个布满划痕的铁皮盒子，“过来。老子给你缝两针。”
“缝针？”陆鸣挑眉，“你确定你这手能拿稳针？”
“信不过我？”老周冷笑一声，突然抓起桌上的***术刀，手腕一抖。
“笃”的一声闷响。
手术刀化作一道银光，死死钉在陆鸣耳边的门框上，刀身嗡嗡震颤，离他的耳朵不到一厘米。
陆鸣眼皮都没眨一下，反而笑了：“有点意思。”
“胆子不小。”老周眯起眼，从铁皮盒子里拿出缝合针，“当年在部队，老子是外科一把刀。后来……算了，**服。”
陆鸣卷起袖子，露出结实的小臂肌肉。老周的手虽然沾着酒渍，但捏针的手法却稳得离谱。针线穿过皮肤，陆鸣连哼都没哼一声。
“受过不少伤吧？”老周一边缝一边问，“这手骨裂过，这肩脱臼过，还有这指关节……是常年握笔磨出来的茧子？不对，是打架打的。”
“眼力见不错。”陆鸣看着窗外，“你怎么知道是打架？”
“画画的手，茧子在指腹。你这茧子在关节，不是打架就是打铁。”老周剪断线头，突然瞥见陆鸣手腕内侧露出的一截纹身——那是一只残缺的翅膀，“你是陆鸣？那个被‘美院附中’开除的刺头？”
陆鸣猛地抽回手，眼神瞬间冷了下来：“看来我的大名，连酒鬼校医都听过。”
“何止听过。”老周重新抓起酒瓶灌了一口，眼神却变得深邃，“**是我师哥。他那幅《逆光》，就是被我亲手撕毁的。”
陆鸣的瞳孔骤然收缩。
那是他父亲一生的耻辱。当年父亲的作品被认为“格调低沉”，在展览现场被当众撕毁，从此一蹶不振。
“你是周振华？”陆鸣死死盯着他，“那个拿了金奖却突然失踪的‘疯子’？”
老周——也就是周振华，苦笑着指了指自已的腿：“腿废了，心也废了。什么金奖，都是**。”
“谁说都是**？”
陆鸣突然抓起桌上的一支炭笔，在空中虚画了一道弧线。
“唰唰”几笔，老周那颓废的侧影就被勾勒在病历本上。原本颓废的男人，在画里却透出一股子被埋没的锋芒。
“画得不错。”老周愣了一下，随即嗤笑，“但光有技巧，没有灵魂。现在的评委，不吃这一套。”
“那是他们瞎。”陆鸣把炭笔往桌上一拍，“就像这学校，只看分数，不看人。美术社被欺负成那样，你这个当老师的，就只会在这装死？”
空气突然安静了。
老周脸上的醉意褪去几分，他沉默了许久，突然问：“你想干嘛？”
“我想让你教我。”陆鸣直视着他的眼睛，“教我怎么画出‘灵魂’。条件随你开。”
老周看着陆鸣那双像极了他师哥的眼睛，叹了口气：“教你可以。但我要先看看，你这‘废柴’到底有多少斤两。”
他踢开脚边的酒瓶，走到墙角，掀开一块破布。
那后面，竟然是一整面墙的涂鸦。
有破碎的奖杯，有燃烧的画笔，还有无数张扭曲的人脸。色彩狂乱，却充满了惊人的生命力。
“看见那幅《破碎的规则》了吗？”老周指着墙角的一幅旧画，“那是我当年没画完的。也是**当年想画却不敢画的。”
“规则是用来打破的。”陆鸣轻声说，“就像光，总会刺破黑暗。”
“好。”老周转过身，眼神锐利如刀，“既然你想找死，那老子就陪你疯一把。从今天起，每天早上五点，操场集合。迟到一分钟，加跑十圈。”
“跑圈？”陆鸣嗤笑，“我是来学画画的，不是来当体育生的。”
“蠢货。”老周把那幅病历本上的画撕下来，揉成一团扔进垃圾桶，“手稳，心才稳。体能不行，画笔都拿不稳，谈什么灵魂？”
陆鸣盯着那个垃圾桶，沉默了三秒。
“行。”他转身走向门口，“明天早上五点，不见不散。”
“还有，”老周在他身后喊道，“把那个夏知夏也叫上。美术社要想赢，光靠你一个疯子不够，得有一群疯子。”
陆鸣推开门，阳光洒在他身上。
他回头看了老周一眼，嘴角勾起一抹玩世不恭的笑：“放心，她比我还疯。”
一声含混的低喝突然响起。
老周眯着眼坐起来，头发乱得像鸡窝，眼神浑浊却透着一股子凶狠：“那是过期的。红药水在第三层，左边数第二个抽屉。”
陆鸣动作一顿，回头看了他一眼：“你没醉死啊？”
“少废话。”老周晃晃悠悠地站起来，从一堆杂物里翻出一个布满划痕的铁皮盒子，“过来。老子给你缝两针。”
“缝针？”陆鸣挑眉，“你确定你这手能拿稳针？”
“信不过我？”老周冷笑一声，突然抓起桌上的***术刀，手腕一抖。
“笃”的一声闷响。
手术刀化作一道银光，死死钉在陆鸣耳边的门框上，刀身嗡嗡震颤，离他的耳朵不到一厘米。
陆鸣眼皮都没眨一下，反而笑了：“有点意思。”
“胆子不小。”老周眯起眼，从铁皮盒子里拿出缝合针，“当年在部队，老子是外科一把刀。后来……算了，**服。”
陆鸣卷起袖子，露出结实的小臂肌肉。老周的手虽然沾着酒渍，但捏针的手法却稳得离谱。针线穿过皮肤，陆鸣连哼都没哼一声。
“受过不少伤吧？”老周一边缝一边问，“这手骨裂过，这肩脱臼过，还有这指关节……是常年握笔磨出来的茧子？不对，是打架打的。”
“眼力见不错。”陆鸣看着窗外，“你怎么知道是打架？”
“画画的手，茧子在指腹。你这茧子在关节，不是打架就是打铁。”老周剪断线头，突然瞥见陆鸣手腕内侧露出的一截纹身——那是一只残缺的翅膀，“你是陆鸣？那个被‘美院附中’开除的刺头？”
陆鸣猛地抽回手，眼神瞬间冷了下来：“看来我的大名，连酒鬼校医都听过。”
“何止听过。”老周重新抓起酒瓶灌了一口，眼神却变得深邃，“**是我师哥。他那幅《逆光》，就是被我亲手撕毁的。”
陆鸣的瞳孔骤然收缩。
那是他父亲一生的耻辱。当年父亲的作品被认为“格调低沉”，在展览现场被当众撕毁，从此一蹶不振。
“你是周振华？”陆鸣死死盯着他，“那个拿了金奖却突然失踪的‘疯子’？”
老周——也就是周振华，苦笑着指了指自已的腿：“腿废了，心也废了。什么金奖，都是**。”
“谁说都是**？”
陆鸣突然抓起桌上的一支炭笔，在空中虚画了一道弧线。
“唰唰”几笔，老周那颓废的侧影就被勾勒在病历本上。原本颓废的男人，在画里却透出一股子被埋没的锋芒。
“画得不错。”老周愣了一下，随即嗤笑，“但光有技巧，没有灵魂。现在的评委，不吃这一套。”
“那是他们瞎。”陆鸣把炭笔往桌上一拍，“就像这学校，只看分数，不看人。美术社被欺负成那样，你这个当老师的，就只会在这装死？”
空气突然安静了。
老周脸上的醉意褪去几分，他沉默了许久，突然问：“你想干嘛？”
“我想让你教我。”陆鸣直视着他的眼睛，“教我怎么画出‘灵魂’。条件随你开。”
老周看着陆鸣那双像极了他师哥的眼睛，叹了口气：“教你可以。但我要先看看，你这‘废柴’到底有多少斤两。”
他踢开脚边的酒瓶，走到墙角，掀开一块破布。
那后面，竟然是一整面墙的涂鸦。
有破碎的奖杯，有燃烧的画笔，还有无数张扭曲的人脸。色彩狂乱，却充满了惊人的生命力。
“看见那幅《破碎的规则》了吗？”老周指着墙角的一幅旧画，“那是我当年没画完的。也是**当年想画却不敢画的。”
“规则是用来打破的。”陆鸣轻声说，“就像光，总会刺破黑暗。”
“好。”老周转过身，眼神锐利如刀，“既然你想找死，那老子就陪你疯一把。从今天起，每天早上五点，操场集合。迟到一分钟，加跑十圈。”
“跑圈？”陆鸣嗤笑，“我是来学画画的，不是来当体育生的。”
“蠢货。”老周把那幅病历本上的画撕下来，揉成一团扔进垃圾桶，“手稳，心才稳。体能不行，画笔都拿不稳，谈什么灵魂？”
陆鸣盯着那个垃圾桶，沉默了三秒。
“行。”他转身走向门口，“明天早上五点，不见不散。”
“还有，”老周在他身后喊道，“把那个夏知夏也叫上。美术社要想赢，光靠你一个疯子不够，得有一群疯子。”
陆鸣推开门，阳光洒在他身上。
他回头看了老周一眼，嘴角勾起一抹玩世不恭的笑：“放心，她比我还疯。”