特工队：烽火逆袭录

**二十六年冬，上海。

苏州河北岸的闸北己成焦土，硝烟裹挟着雪粒子，刀子似的刮在人脸上。

昔日繁华的街市只剩断壁残垣，一根烧得焦黑的电线杆斜插在瓦砾堆上，挂着一截辨不出颜色的碎布，在寒风里飘荡，像招魂的幡。

林晚跪在“济世堂”的废墟上，十指早己磨破，混着灰烬的血痂结了又裂。

她扒开一根沉重的房梁，底下压着半本烧焦的《本草纲目》——那是父亲视若珍宝的家传医书。

冰冷的泪水混着脸上的污迹淌下，砸在焦黑的纸页上，洇开一小片深色。

三天前那场灭绝性的轰炸，将药堂、父亲、学徒阿福…她所熟悉的一切，都化为了眼前这片冒着死气的灰烬。

“咳…咳咳…”微弱的**从一堆碎砖后传来。

林晚猛地抬头，像被惊醒的鹿。

她踉跄扑过去，徒手扒开碎石。

一个浑身是血的男人被压在下面，一条腿怪异地扭曲着。

是隔壁米铺的陈老板。

“陈叔！

坚持住！”

她声音嘶哑，却带着不容置疑的镇定。

扯下自己还算干净的棉布旗袍下摆，迅速扎紧他大腿根处**冒血的伤口。

没有药，没有器械，只有一双沾满灰土和血污的手。

她摸到一块边缘锋利的碎瓷片，在破碗里残留的雪水中蘸了蘸，深吸一口气，划开被木刺深深扎入的皮肉。

“呃啊！”

陈老板痛得浑身抽搐。

“忍一忍，马上好！”

林晚额角渗出细密的汗珠，动作却稳如磐石。

她用牙齿咬住瓷片一端，双手精准地挑出木刺，再用布条紧紧压迫止血。

整个过程中，她清秀的侧脸绷紧，只有那双眼睛，在灰暗的废墟**下亮得惊人，燃烧着一种近乎悲怆的专注。

远处，租界方向隐约飘来百乐门慵懒靡靡的爵士乐声。

一河之隔，是灯红酒绿的***；而这里，是地狱。

法租界边缘，毗邻华界的棚户区污水横流。

一栋废弃水塔的顶层，寒风呼啸灌入。

沈砚像一块没有生命的岩石，紧贴着冰冷的水泥壁。

一件磨得发白、几乎看不出原色的靛蓝工装裹着他瘦削的身躯，左眉骨那道断痕在阴影里显得更加深刻。

他透过三八大盖粗糙的铁质瞄准镜，死死盯着下方一条肮脏的弄**。

镜中十字线稳稳套住了一个目标：一个喝得醉醺醺的日军少尉，正揪着一个卖烟小孩的头发，用生硬的中国话骂骂咧咧，旁边两个**兵在哄笑。

少尉腰间的南部**皮套开着，枪柄上的烤蓝在昏暗光线下闪着幽光。

沈砚的呼吸几乎停滞。

瞄准镜里，少尉狰狞的笑脸与记忆中那些屠戮乡亲的**面孔重叠。

右手食指稳稳搭在冰冷的扳机上，虎口厚茧***粗糙的金属。

他没有立刻扣下，像最老练的猎手，计算着风速，调整着心跳。

弄堂深处传来一声女人的尖叫，紧接着是日兵更放肆的狂笑。

就是现在！